Умер автор,
Остались
слюни
Плевком красивым
на окне
электрички.
Не будет "завтра",
привыкли
к будням,
Научились грошики
прятать
в нычки.

В злой тишине
учусь
плавать,
Пузыри пускать,
пеплом
вонючие.
Я - бумагоядное
насекомое,
Деньги жрущее,
работой
срущее.

Одни светят
внутренним
светом,
Другие жгут
темнотой
грязной,
А я так - ни то
ни это,
Весь расплывчатый,
для красоты
размазанный.

Сил нету?
Мозги плавятся?
Зальем тело
тепловатым
пивом.
А что, вот мне -
нравится,
Когда совесть
помыта
с мылом.

Нет на мне
ни сучка,
ни задоринки,
Грустные глазки
меня не трогают,
Мне душу греют
на бумаге
нолики,
Раны лечат,
да и вообще -
торкают.

Кто, говорите,
наркоман
со стажем?
Этот несчастный
со шприцем
в вене?
Нет, граждане,
мы -
гаже,
Мы в душу
насыпаем
деньги.

Наше племя
перепончатокрылых,
Мусор всякий
подбирая
жвалами,
Роясь присосками
в помойках стылых,
Хуже всяких
микробов
стало.

Дайте время,
мы вам
покажем,
Чего стоят
все ваши
мысли.
Мы пройдем еще
победным
маршем,
Трупы глодая,
голодными
крысами.