Император молчит, подбирая ключи
Бродит сон по извивам аллей,
Замолкают грачи, растворяясь в ночи
Дни становятся снега белей.
Кто рожден, тот умрет, каждой дате – черед,
Дураку – лишь колпак с бубенцом.
Жертва станет ловцом, коль удержит лицо
И сомкнутся дороги в кольцо
Наша сказка проста – пустота и тщета
В приложенье к венцу, а Бог
Шепчет: «Все суета» и по краю листа
Он выводит: «…прости, сынок…»

© Erica M. Shenn
28.04.2011