А где-то пишется книга о жизни непрожитой нашей.
Ее созидатель склонен к иронии и раздумьям.
Он судьбы наши рифмует, черкает, кроит бесстрашно,
Он властен над каждой песней, над каждой свечой задутой.

И вот - последняя строчка. Финал непомерно краткий.
Отмерены дни и будни, исчислены сны и даты.
И где-то вальяжный критик над нею зевнет украдкой,
Захлопнет ее и скажет: "Страдания маловато".