Super Bubba

Будущего нет
"Будущего нет" - сказал S.B. и выпил шотландское виски. "Будущего нет" - подумал S.B., отхлебнул шампанского и скатился с горки. "Будущего нет" - крикнул S.B. и пошел за пивом. "Будущего нет" - заплакала девушка и бросила телефонную трубку. "Будущего нет" - улыбнулась девушка и радостно чихнула. * * * "Почему?" - спросил начальник. "Потому что, будущего нет" - улыбнулся S.B. и уволился с работы.
Источник: S.B. навсегда	URL

Ethereal

Jackdaws love my sphinx of black quartz
"Съешь ещё этих мягких французских булок, да выпей чаю!" - уговаривала надпись на экране. - "Ну съешь!.. Съешь ещё!.. Булок!.." И я не выдержал. Пошёл на кухню нагло и похабно жрать колбасу с хлебом. "Laste vorst", - прочитал я на упаковке. - "Eesti toode". "Ну, toode-то, может быть, и eesti", - размышлял я, жуя колбасу, - "но на laste vorst это мало похоже". [Laste vorst (эст.) - колбаса "детская". - прим. перев.] "Наверное, ребёнок плохой попался", - заключил я. "Интересно", - продолжил я размышления. - "Детскую колбасу делают из детей. Докторскую - из докторов. Любительскую - из любителей. Любителей чего?" Вопрос повис было в воздухе, но ответ пришёл сам собой. Страшный ответ. Лучше бы он и не приходил. Лучше бы я оставался в неведении. О, какая благодать - ни о чём вообще не знать!.. Из любителей колбасы. Я поперхнулся колбасой.
Источник: Междумыслие	URL

Nadezda

Мы повстречаемся как обычно. Пройдем вдоль берега, кутаясь в одежды от прохладного еще воздуха, вернее – кутаться предстоит опять мне. Он, как обычно думая о чем-то, не заметит холода. Впрочем, жару от тоже не замечает. Присядем на знакомый, зеленый от приросших водорослей, огромный валун, еще свободный от морской воды. Один ветер будет по-разному играть нашими волосами. Я начну говорить. То размахивая руками, то прижимая ладони к груди, убедительно качая головой - я устала, устала, ах - как я устала. Он будет молча сидеть, и чертить что-то прутиком на песке. Затем, пожав неопределенно плечами, уйдет не попрощавшись, как обычно. Я буду смотреть как он уходит к горизонту, не оставляя следов и не оборачиваясь. По воде. По обыкновению. И вновь я подумаю, что опять говорила совсем не о том. Как обычно.
Источник: L'ete Indien (эскизы бабьего лета)	URL

Pacifik

НЕБО
Источник: Фото Клуб	URL

Rastomail

Дневник одного месяца
[justify]3 февраля, 1-20 Который день слышу за стеной его шаги. Они звучат то глуше, то громче. Я засыпаю под их неровный ритм, что бы через несколько часов проснуться от тишины. Он остановил даже часы - мерный стук раздражает его, отвлекая от нового романа. Набросив на плечи шерстяную шаль, местами потертую до дыр (впрочем, искусно залатанных) легким шагом она прошла по коридору. Зашла в кабинет, легким движением теплой ладони поправила прядь сбившихся волос, накинула ему на ноги плед и тихонько вышла, поцеловав его в лоб. 11 февраля, 6-50 Альфред опять уснул в кабинете за столом - он слишком много работает. Иногда мне его не хватает, зато у меня есть его книги. В них я и нахожу утешение - все те слова, которые он уже давно не говорит мне. - …сон. - Что, милая? - Я говорю, мне приснился странный сон. Что мы с тобой далеко-далеко. Одни. Никаких звонков, никаких визитов, никакой работы. И ты улыбаешься мне… - Да, милая. Так и будет, вот закончу книгу, сдам рукопись в издательство и мы обязательно уедем! Куда ты хотела бы отправиться? Англия? Франция? Италия? Россия? Хочешь, поедем в Россию? - Все равно, милый, лишь бы с тобой… Она знала, что никуда они уже не уедут. 15 февраля 16-40 Заходил доктор. Долго слушал, много говорил, выписал новый рецепт и ушел, качая головой. Мне кажется, он и сам не верит в свои слова. Дышать все труднее, кашель все чаще и я уже не надеюсь дожить до весны. А жаль. Так хочется поехать с Альфредом к морю… Пожалуй, море и Альфред - вот и все, чего мне будет не хватать Там. Он на секунду выглянул из кабинета. - Джулия, кто-то заходил? - Это мадам Даффин, милый. Зашла за саженцами цветов. Ничего важного. Дверь за ним закрылась, снова оставив ее в одиночестве. - Ничего важного, - повторила она уже про себя. - Ничего… 18 февраля 12-10 Отказалась ложиться в больницу. Мне не так много и осталось, что бы провести это время вдалеке от него, среди белых стен, горы порошков и дюжины ежедневных уколов. - О чем твой новый роман, дорогой? - О любви. О ненависти. О предательстве и благородстве. О жизни. - Надеюсь, он закончится хорошо? - Но, дорогая, кто поверит в любовь, если он хорошо закончится?! 22 февраля, 20-30 Все выходные он снова провел в кабинете. Пишет, пишет, пишет… В доме так тихо, что иногда я схожу с ума от этой тишины. Напевать трудно - все время кашляю. Вчера в саду потеряла сознание - доктор говорит, что осталось меньше месяца, советует рассказать все Альфреду, а я не могу. Не могу сделать его несчастным. Я ужасная трусиха… - Миссис Манш, позовите, пожалуйста, Джулию. - Она… Устала, мистер Фаллинг. Устала и уже легла спать. - Хорошо. Тогда не беспокойте ее, миссис Манш, просто принесите ужин ко мне в кабинет, я буду ужинать тут. 24 февраля, 13-20 Не спится. Наверное, я просто берегу каждый миг, который могу провести рядом. Так и просидела до рассвета, обнимая его, спящего, любуясь им, вспоминая нашу первую встречу в Ницце и улыбаясь в ответ на его бормотание во сне. Мы еще побываем там, милый. Мы там побываем! И будет море, будет солнце, будут слова любви и взгляд в глаза. Будем мы и никого кроме нас. Я верю! Тихий дом, в котором не слышно боя часов. Скрип паркета под его ногами в кабинете. Ее вздох за стеной, переходящий в судорожный кашель - в скомканную подушку. Листы бумаги на его столе, исписанные мелким почерком. Ночь. Утро. День. Вечер. Вышивка на ее столике у кровати да несколько минут - когда утром, когда вечером. Время, когда он разговаривал с ней за завтраком или за ужином. И снова: ночь, вышивка, кашель. Ночь, вышивка, кашель. Ночь, вышивка… 27 февраля 5-40 Прости меня, Альфред. Я тебя люблю… О болезни он узнал уже после смерти. Из ее дневника. После похорон он заперся в ее спальне на несколько дней, жадно вчитываясь в страницы ее жизни. И все эти дни камин глотал страницы жизни его - так и не законченный роман.[/justify]
Источник: Rastoмысли	URL

Canterbury

по следам статей...
и если уж тиканье часов - это голоса секунд, то точки - это их портреты....
Источник: Canterbury Tales	URL

Нокки

Как же я не люблю отвечать на комментарии (равно как и писать их) - никак не могу сформулировать то, что думается, да еще не всегда могу понять, что мне хотели сказать. Ну да ладно.
Источник: Воспоминания о будущем	URL