| Journals.ru » Варвара » ........ | |
| nevidimka |
| сноски петитом | |
|
как странно, что только в своём дневнике я могу сообщить самой себе правду о том, что я думаю о тебе. просто живу тихонечко, незаметно и думаю о тебе. что ты мне снишься. вперемешку с рюкзаками, морем, тёплыми ёлками, под которыми я вскоре буду плутать, со всем этим таким светлым про мою жизнь. вот уже сколько времени ушло. гора могла бы рассыпаться. я думаю о тебе. интересно, как ты там... (и где?) - и даже не сколько как ты, сколько - так ли хорошо тебе, как я надеюсь. ты снишься мне: такой красивый..ненастоящий. божественный образ. монументальный почти. и в то же время в той реальности до тебя можно, к примеру, дотянуться, если выпадет на то прихоть сценариста, потому что, при своей монументальности ты всё тот же классный дядька с тёплыми, уютными крыльями, о котором я думаю. там можно забраться к тебе под крыло, замереть и быть маленькой. и я знаю и понимаю, что до сих пор хочу к тебе, а всё, что кроме того, - то жалкое притворство, и гордость, и бравада. и уже много, много времени провалилось. у меня так и не было никого. я так никого и не любила, потому что я тебя люблю всё ещё. у меня так и нет детей. и меня никто так и не любит. вот сейчас трудно с работой и со всем прочим, и я собираюсь к бабушке, побродить среди сосен. уже миллионы километров снежных равнин успели растаять и замёрзнуть, и опять растаять, и вот теперь мёрзнут, уже скоро совершенно новая весна, и у меня трижды отросли волосы, невообразимое число людей сделали бесчисленное количество шагов - а у меня всё ещё болит и болит моё сердце... как странно, что я всё это пишу. хорошо, что я невидима. *герой погибнет в начале повести* |
|
| Источник: мой причал | URL |
| Таурон |
| Волшебство... | |
|
Играй пламя. Танцуй и пляши, а я погляжу. Гони прочь ночь и темень. Забавляйся с тенями. Дыши. Живи. Играй скрипка. Серебряной нитью плети кружево мелодий на черном атласе тишины. Пой, зови, мани. Играй ветер. Мечись беспокойно в своей вышине. Трепли холодные, примерзшие к ночному небу звезды, пока одна из них не сорвется ломаной дугой вниз. Рога…? Пусть будут рога. И пусть звон копыт дробь рассыпается в темноте замершего мира. Ave, тебе Охотник! Играйте звезды. Разбегайтесь и вновь бросайтесь друг другу в объятия. Тут снизу этого не понять, но вы все равно пойте нам свои песни. Холм? А что холм, дорогой дневник? Да знаю я: к утру проснешься черти где, и ни холма, ни огня, ни музыкантов, ничего нет и будто бы и не было… Что поделать, юмор у них, у мелких пакостников, такой. А пока ночь. Да будет ночь. Спокойна… Эй! Музыкант! Давай еще раз… И уберите эту рогатую лошадь из моего кубка… Current (что не мало важно) music: Иоханн Пахельбель - Канон |
|
| Источник: Исторический роман или Сказки на всякий случай.. | URL |
| Таурон |
| Осенняя... | |
|
На моем окне сидят четыре голубя. В рядок. Смотрят внутрь, жмутся друг к другу. Смотрят на меня. Я смотрю на них, грея в руках кубок с чаем (я знаю, дорогой дневник пить чай из кубка это изврат и выпендреж, но ничего не могу с собой поделать). Смотрю наружу. Часы отмеряют время. Откуда-то из глубин квартиры вылетает черная молния и. прыгнув на подоконник исчезает между громоздящихся на нем горшков с растениями. Кошка (дабы не сложилось впечатления, что для меня характерно флегматично наблюдать как неизвестные кошки, появляясь из недр квартиры, прыгают на мой подоконник, поясню что именно данная кошка проживает именно здесь). Следом появляется собака и то же пытается влезть на подоконник. Наблюдаю. Наконец с тяжелым вздохом он сдается и, забравшись на кровать, сворачивается у стенки, настороженно касясь на меня тоскливым карим глазом. Ок, считай меня здесь нет *отрицательно машу рукой*. На карнизе пусто. Голуби разлетелись в разные стороны. Чудаки – окно же… А за окном – осень… Небо, цвета одеяла марьинорощинского сиротского приюта уже позапрошлого века *некоторое время шарю глазами в поисках надписи «ноги»* лениво развалилось на крышах домов и вершинах деревьев, в некоторых местах свесившись до самой земли. И не разберешь, где кончается асфальт и начинается небо. Или наоборот. Есть желания писать длинные письма. Нет, ты уж не обижайся, дорогой дневник, не электронные, а самые не-обычные бумажные. Писать размашистым красивым почерком (с длинной палочкой в букве «р»), гусиным пером, на большом белом листе. Что поделать: осень – это застывшее во времени время года. Спасибо А. «Наше Все» Пушкину, навечно застолбившему сию «унылую пору» за кринолином, белыми кружевными манжетами, гусиными перьями и дуэльными пистолетами. И длинными письмами с размашистым почерком… Нет я бы взялся, серьезно. Откапал бы в завалах письменного стола перьевую ручку, выцыганил бы подходящий лист… И так и оставил бы лежать на столе… Я никогда не решусь писать на совершенно белом листе. Совершенно. Мои глупые буковки будут тесно жаться друг к другу в страхе: вдруг ошибусь, вдруг сделаю помарку, вдруг замараю… Ведь тогда уже не исправишь и придется, смяв его, выкинуть в корзину. Размашистый почерк не мой конек… Лишь букву «р» я упорно пишу с длинной палочкой… |
|
| Источник: Исторический роман или Сказки на всякий случай.. | URL |