А я вот люблю очень запах сигарет. Вернее не так чтобы прямо дико люблю, оттого, что он мне нравится. Нет - просто я всегда стараюсь, если один курю, обязательно провести сигаретой под носом. Вот берешь ее за фильтр тремя пальцами - указательным, средним и большим, эдаким почти как знамение крестное собрался совершить и проводишь медленно под носом. А она такая шершавая, пахучая... Причем на вид-то она очень даже гладкая, а вот когда ей чуть касаешься кончика носа, где кожа очень тонкая и где только начинает у тебя запах складываться ее, то чувствуешь, что под бумажной оболочкой скрываются сотни маленьких пупырышек - порезанных листиков табака, выпирающих своершенно по-разному. И такое детское чувство накатывает... Я вот так делал, когда мне было лет всемь наверное. То есть вот будучи в Бресте, у деда с бабкой в гостях, я открывал, когда дома никого не было, пачку дедовских сигарет "Ява" иди "Столичные" и восхищенно втягивал носом вот этот знакомый такой и таинственный запретный запах табака. Те сигареты были куда менее ровные, еще пупыристее и нос у меня не был тогда такой пористый и твердый. Мне казалось, сигарета, такая вся неровная и пахучая, резким запахом пробивается ко мне куда-то внутр и несет в себе тоже что-то запрещенное. А потом я брал ее в рот, смотрясь естественно при этом в зеркало, делая "взрослый" и важный вид. Представлял себя помнится, каким-то то ли коммисаром полиции, то ли еще кем-то кто по моему детскому мнению естественно обязательно должен бьыл курить сигарету. А вкус фильтра был так же непривычен, как и вкус клея, которым грешили русские сигареты. Вдыхая колючий запах незаженной сигареты я чувствовал, что что-то делаю не так, что есть какая-то противоестественность в этом всем. Но мне почему-то это все дико нравилось. И очень хотелось закурить самому. По-настоящему. Как курил мой дед, деловито расположившись на табуретке, на балконе, скрытый тенью акации, растущей за окном и и скрывшей крышу аптеки, примыкавшей к дому - мы жили на втором этаже. Дед садился, кряхтел как-то по-особенному - по взрослому, неторопливо, степенно, глядя в газету, расстеленную на коленях, зажигал спичку, прикуривал сигарету и первый, такой вкусный дымок, тут же проникал в мои любопытные ноздри. Непреодолимо хотелось все время протянуть руку и пока еще дедушка не сообразил и не дал по шее, успеть затянуться этим голубоватым мягким дымом... Ну конечно я ни разу этого не сделал. А вот за парапет балкона, покрытый давно уже облупившейся краской, которой в детстве по-моему все было покрыто, теплый такой деревянный, нагретый солнцем, я перепрыгивал. Хотя естественно мне не разрешалось вылезать на крышу аптеки. Но я вылезал и подбирал еще дымившийся бычок. Нет естественно я его не брал, просто сидел и нюхал дым... А сверху светило яркое белорусское солнце, которе выжигало волосы за неделю до практически белого цвета. Я все время маленьким думал, что Белоруссия оттого и названа Белоруссией, что там у всех волосы так выгорели.
Там в принципе все было каким-то выгоревшим - ярких красок не было. Зато всегда было очень тепло и иногда даже жарко. Особенно когда местные добрые дети закрыли меня в тире. Там школа такая большая была - у нас таких школ нету в Москве. А там большая школа, а вокруг - рай для детей. Стадион с настоящей, покрытой каким-то мягким покрытием беговой дорожкой, размеченной для бегунов и прочих, брусья, турники, лестницы, канаты, шведские стенки и прочие агрегаты, которые врядли кем использовались по назначению, но зато как на них здорово было сидеть... А для начальной военной подготовки там был тир подземный, к которому вели всякие околовоенные сооружения, в том числе и окопы, оббитые досками на сваях. Окопы были слишком глубоки для нас, чтобы играть там в войнушку, а в тир попасть было нельзя, ибо дверь была закрыта, а единственное окошко - забито досками. Но однажды мы гуляли там и досок не обнаружили.Окошко зяило черной пастью надежды и таинственности. Естественно, дабы не посрамить москвичей, я полез туда гордо первым, сжимая коробок спичек.
Ну не ожидал я от белорусских товарищей такой подлости - они тут же откуда-то достали рогатки и давай меня расстреливать в незащищенную и открытую солнцу и выстрелам филейную часть - окошко находилось прямо в холмике, на уровне земли. Я тут же провалился внутрь и там остался надолго, потому что часа два эти мелкие твари меня там сторожили. Я конечно нашел кучу всего интересного внутри и даже мог отвечать в плане чемнить покидаться всякими штуками типа учебной гранаты... Но граната была одна и ее было жалко. Поэтому я залез куда-то в дебри тира (ну там было темно, а спички я спалил быстро и там тихонько затаился, в надежде что вороги уйдут рано или поздно. Но хитрые блорусские дети с такими же выгоревшими волосами,ю как и я сам, не торопились покидать посты. Подобно гордым белорусским партизанам отходили они тихонько и прятались, но стоило мне только высунуть нос - как что нить быстро летящее тут же норовило попасть мне куданить в лоб и это было как-то грустно. Так и прсоидел там до вечера.
А надо скзаать там было душно еще ко всему. Поиграл блин в брестскую крепость...
А вообще там здорово было. Там кстати, в Белоруссии до сих пор так - и магазины как при совске еще остались, где мокрые треугольные пакеты с молоком не переводятся и даже автоматы с газированной водой есть, а бутылки молока и кефира , с совковым ноу-хау - пробками из фольги до сих пор позвякивают в железных проволочных ящиках у входа, лениво курят грузчики в синих штанах у черного хода и продают дешевое фруктовое мороженное в картонных стаканчиках с палочками. И даже навернео все так же отсчитывают в отделе "соки-воды" мокрую теплую сдачу суровые тетеньки, а на улице можно легко увидеть челвоека, курящего "приму" или "астру" или что нить специфическое, как вот на Украине помню были папиросы "Сльнце"...
Я вот в такой вот магазин в тайне от бати бегал за мороженным. Ну нельзя мне было официально мороженного и я дико боялся, что меня пропалят. А все же местным мороженное или можно было или они на то что можно или нельзя сильно внимания просто не обращали... В общем они жрали, а я палевно сныкавшись в кусты, старался листиками рот вытерет, дабы сладкие следы не попались на глаза. И конечно же пыльные листики делали тока хуже - рожа становилась грязной.... Пару раз батяня мой даже ремнем поорудовал отдуши, чтоб мороженное не жрал почем зря... Хотя ему-то что, я ж даже деньги свои тока тратил, что мне маманя дала...
Я вообще в детстве жутко честный был и искренний. То есть вооще не врал, а если врал, то врал так стесняясь и пугаясь, мямля... В общем никого из взрослых обмануть не мог. Ровесников - на здоровье, легко. А вот взрослые почему-то вселяли в меня уверенность в том, что они все люди серьезные, хорошие (ох мне это детское ощущение, что вокруг все хорошие... Это я позже уже узнал, что все или плохие или им до пизды) и добрые и каждый обязательно поможет и спасет и если что и полечит и до дома поможет добраться... И как , ну скажите, ну как я мог таким людям врать... Пытался конечно иногда... Но сами понимаете... Краснел, стрил рожи... В общем сразу выпаливался на раз.
Может кто из старшего, советского поколения джорналсов помнит такую книженцию "Как Папа был маленьким"? У меня настольная любимая была. Очень не этот маленький папа меня напоминал. Там даже такой момент был, когда маленький папа какому-то однокласснику в школе вендетту раскрутил - гвоздем его ткнул в филей. А тот возьми да и заори... А на вопрос учительницы "В чем дело? " Маленький папа естественно отвечал " Я его не колол!" "Чем ты его не колол?" - искренне удивилась учительница. " Вот этим гвоздем!" - честно ответил маленький папа... В общем вот такой же и я был в детстве.
А иногда очень жалко становится, что вот то хорошее и искреннее, что во мне в детсве тогда было, под этим вот белорусским солнцем, все куда-то испарилось, исчезло, прошло... Стало лишь уделом каки-х-то моих внутренностей, не для внешнего мира. Теперь я существо циничное, вредное, очень часто вру и детям и взрослым и даже иногда старикам и беременным женщинам. А ведь когда-то даже не видел в этом необходимости и ужасно стыдился, если приходилось... Эх, а ведь порою кажется, что вот если б все были такими, как я вот тогда себя помню, может проще бы жить-то было бы, а?
Вот на такую фигню может навести всего лишь одна, проведенная под носом сигарета, с едким запахом, какой был в детстве, когда я впервые понюхал сигарету из дедовой пачки.
Current music: Genesis - Los Endos