Я не могу смотреть на него без боли... до дрожи, до холодящего оцепенения бессилия я люблю это лицо, болезненно-красивое в глубокой своей порочности... эмоциональное до агрессивности. С чуть ли не идолопоклонническим трепетом люблю стремительные жесты... каждый порыв, каждое движение, вырисовывающееся в сумраке смутными, но безошибочно узнаваемыми очертаниями. И языческая эта любовь равно приятна мне и враждебна. "Если бы ты был пустышкой – глупой, бездарной, узколобой, - твержу я себе в который раз. – Если бы был неумен и недальновиден, не способен на иронию или чересчур добродушен. Если бы да кабы! Черт возьми, потеряв внутренний свет, твоя красота утратила бы дьявольскую свою притягательность". В чем я нуждаюсь? Отчего физическое твое совершенство (конечно же, сужу я исключительно по своей мерке) так живо заставляет меня переживать, услаждая душу самим наличием столь искушенной и нездоровой красоты?.. Почему?