Мысли кончились. Не знаю, что ещё можно сказать.
И Инет как раз кончается. Впервые - вовремя.
Пойду в офф. Помыслюнах.
Да. Эта запись - понт. Дневник - понт. Вся жизнь - понт. Один. Большой. Фальшивый.
Устал я от фальши. Своей собственной.
Нет. Не устал. Просто она мне надоела.
когда чуйства насквозь надуманы и фальшивы - это не чуйства.
Ничего не хочу. Не хочу ни с кем разговаривать, хочу забиться в комнату и "ффтыкать ф потолок" (с) da_nigga.
Хочу пройтись один, один в дождь. Маленький такой моросящий. Недавно был такой.
Хочу пройтись по улицам. Один.
Машину, думал он, машину вы из меня сделали... (с)
з.ы.: это тоже всё фальшивые и дешёвые понты. соплпивые вопли максимализированного подростка. Не стоит и парицо.
В ритме Sum 41 - Moron
В общем, усталое