Моя повесть высасывает из меня все силы. Стоит сесть за нее на час - и, когда встанешь - ноги подкашиваются, а перед глазами все плывет. Если остаться сидеть, то наступает прострация - и сидишь еще час, уставившись в одну точку. Но эта сволочь не пускает в мысли ничего и никого кроме себя. Перед бессмысленными глазами - исписанные черной ручкой листочки. Хотя она гуманна, моя повесть. Не изводит, а усыпляет сознание. Кто ее пишет, я ли?