... Бологое, 7 мая, 23-30. Группа, которую я веду на Селигер, прячется в здании вокзала, рюкзак - там же. Идет ночной дождь. До нашего поезда восемь часов. Я дышу. Я на перроне вдыхаю запах весеннего дождя, запах вокзала, запах мокрой листвы. Запаха счастья не существует, но он там тоже был. Почему все боятся промокнуть?