Теперь всё чаще чувствую усталость,
всё реже говорю о ней теперь,
о, промыслов души моей кустарность,
весёлая и тёплая артель.

Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаёшь,
и в современных гнёздах обитаешь,
и современным голосом поёшь.

Вернись, душа, и пёрышко мне вынь!
Пускай о славе радио споёт нам.
скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полёта.

Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.

Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших,
Вот я живу, а где-то ты кричишь
И крыльями взволнованными машешь.