Господи, прости, что не за молитвой,
Просто так окликну - ведь Ты услышишь.
Господи, слезою Твоей политый,
Этот мир качается спелой вишней.

Господи, не хлеба, не ягод винных,
Не любви насущной, не райской рощи -
А простить виновного, как невинных,
Ибо не простить почему-то проще.

Сорная трава прорастает в камень,
Талая вода берега подроет.
Господи, укрой меня облаками -
Только не закатными цвета крови.

отредактировано: 13-06-2003 21:26 - Deirdra