Прошла счастливая эпоха подворотен,
Мы пьем не то, не с теми и не там
Что рассказать мне измененным – вам
Чей пленный дух все больше несвободен?

Открыли дверь и топчемся у входа.
Страшимся жизни, отвергая смерть.
Боясь найти свободу не успеть,
Не обрести. А кто она – Свобода?

Она ль – стакан дешевого вина?
Она ль – мораль, упрятанная в рифмы?
Вокруг все жены, девы… где ж те нимфы,
Коим свобода наша отдана?

Была ль она? Уже никто не скажет.
А будет ли? Опять же промолчат.
Да и вообще умно ль о ней мечтать?
Пусть, кто о ней поет, ее покажет!

Вот так живешь, верша вопросов круг,
А годы каждый день толкают в спину
Чтоб пусто было ей – я рюмку опрокину:
Свобода – одиночество, мой друг!