СКРИПКА

Я – скрипка.
Каждый раз, когда мой хозяин достает меня из глухой темноты, берет меня в руки и принимается настраивать - я чувствую тепло его рук. Чувствую, как нарастает возбуждение, как откуда-то изнутри меня рождается тихий и чистый звон, как самая крохотная частичка, постепенно просыпаясь, готовится стать нотой.
Я – только лишь послушное орудие в руках талантливого хозяина. Я могу исполнить великолепную музыку. Я могу сфальшивить и оборвать тему на полутоне, задохнуться на мертвом полузвуке.
Но мой хозяин не позволит мне фальшивить.
Я понимаю, что без его рук тут же превращаюсь в ничто, в мертвый инструмент, в безжизненно блестящее содержимое футляра, не способное по своей воле издать даже самого короткого, самого беспомощного звука.
Но хозяин не даст мне умереть.
Мне нравится вглядываться в лица людей. Видеть, как непонимание на них постепенно сменяется – чем? Изумлением? Ожиданием? Все это происходит так быстро, что порой я даже не могу разглядеть цвет их глаз, да и не каждый из них способен насладиться моей музыкой, не закрывая глаз. Они вскидывают руки, словно ветви деревьев, не в силах противиться мастерству моего хозяина.
Хозяин – Бог?
В тот момент, когда внутри меня рождается музыка, я верю в это, начиная сливаться с божеством в одно целое. Музыка рвется наружу, и даже если бы я хотел, я не смог бы остановиться, лежа в колыбели рук хозяина. Крещендо…
Потом музыка замолкает.
Это мучительное ощущение безмолвия, наступающей глухоты длится, кажется, целую вечность. Я уже не чувствую рук, держащих меня и вздрагиваю, остывая, засыпая, боясь оказаться навеки забытой в холодной темноте.
Но хозяин никогда не забудет меня.
Придет день – и его руки снова достанут меня, пальцы бережно пробегут по моему телу. И лязгнет сталь об сталь, и широко распахнутыми стволами я снова увижу их изумленные лица.
Ведь я скрипка.
Так меня называет мой хозяин. И разве я могу ему не повиноваться?
Я - «скрипка».
Тяжелый шестиствольный пулемет.

(с) http://www.livejournal.com/users/le...197.html#cutid1