Не в смерти, а в сне. Когда осенью все засыпает, а ты идешь по какому-нибудь парку и пьешь пиво, слушаешь, как потрескивает от сырости сигарета, шуршишь ногами, обутыми в казаки, по желтым листьям, кутаешься в косуху, отгораживаясь от мелкого моросяшего дождя, который все равно льет, по косухе текут мутные капли а от длинных волос пахнет псиной. А в голове нет ничего, просто светлая, грызущая тоска, вот тогда большинство из людей (лиц вокруг много, а людей среди них мало...)по настоящему живут...