В водовороте синего ноябрьского вечера забываю перчатки, и греть руки остается среди книжных полок. Это единственное, о чем я жалею. Ну и вряд ли еще кто-то станет называть меня Полей. так.
Со мною творится что-то странное: в каждом черном пальто вижу тебя, не испытывая ничего, кроме ощущения узнавания в зрачках.
Поднимаю глаза к тысяче окон, в каждом из которых теплится огонек чьей-то души. И от этого еще неизбежней обступает со всех сторон промозглый осенний вечер и возвратившееся блудное единочество.
There’s an edge to life that will cut you like a knife, и жутковатый месяц ноябрь, но верю, все будет, и непременно хорошо.