Бывает состояние души - такое... Звенишь. Как натянутая струна. Или рельс под приближающимся поездом. Причём без слов и даже без внятных мыслей, на уровне ощущения... Иногда это обретает ритм. Движения становятся плавными, походка крадущейся, скользишь тенью меж деревьев, немая, и вбираешь в себя всё, что видишь и слышишь. Пытаешься сказать - получаются стихи. Правда, это похоже больше на стихотворения в прозе или словесные картины. Если не запишешь, забываешь. Неважно. Это не для себя. Для снега, сосны, для ветра и тучи на небе. Но слов своих часто не хватает. Тогда говоришь чужие стихи или поёшь песни других, более талантливых. Не для людей. Для них.