Не пишется мне что-то о любви...
О пестрой осени, о тихой нежной грусти
Не пишется... ну, что же! c’est la vie...
Раз в омут кинули – толкайся и плыви...
Иначе омут никогда и не отпустит...
Не пишется о неба синеве,
Пожары кленов взгляд не раздражают,
И урожай в ухоженной ботве
Не интересен. Мне не по себе,
Что ничего вокруг, увы, не возбуждает...
Осенний сплин. Знакомый прибамбас...
Все перемелется, ведь знаешь – все проходит...
И Случай сказочный опять откроет лаз,
В страну волшебную, а в ней, как в первый раз,
Обнимет жаром или чем-то теплым, вроде...
Опять мечты. Привычен жизни ход,
Черед времен погодных синусоид...
Сумбурны мысли... Кто их разберет?
Вопрос: - Куда?
Ответ: - Топи вперед...
И только сука за окном протяжно воет...

Не пишется мне что-то о любви...

Хандрит сопливо серая погода...
И снова стал, похоже, в моде твид…
Фильтруя жизнь, растет аппендицит…
И от изжоги лечит пепел или сода...
Вот, так не пишется. Не хочется. Нет слов,
Чтоб передать стихами ужас увяданья,
Природы климакс, осени покров,
Ненужность тел под кепками зонтов,
В подтеках мокрых офисные здания...
Пою, что вижу, а бумаги крап
Пополнит стопку из испачканных листочков...
Кусок души, признание, что слаб,
Что якорь поднят, что убрали чертов трап!
Но все же рано ставить мне на этом точку...
Меня не слушайте - я источаю яд,
Я желчью льюсь, опять же: - c’est la vie...
И возноситься поздно, коль распят...
Не стоит спорить - это мой видеоряд.
Не пишется мне что-то о любви...


(с) Сальвадора

линков нет, это архив трехлетней давности. Желающие могут поискать на stihi.ru