[justify]...звонки...звонки... звонки... Я тогда не нашел тебя. К лучшему? К худшему? Не знаю. Теперь - не знаю. Мой номер - двадцать шагов на семнадцать, телевизор (выключен), душ (ого! даже горячая вода есть), ванная (большая для меня, но слишком мала для нас), биде (на фига оно мне???), холодильник (пустой), кровать (удобна, наверное), и телефон (тебя нет, тебя нет, тебя нет...). Скучно. На часах время воспоминаний. Время прошлого.
Что поделать - приживается, как правило, одно из двух - либо любовь, либо возлюбленные. А я тщетно мечтал совместить - наивный. Я получил твое письмо - второй удар. Сердце... Сердце похоже на банку со сгущенкой - чтобы из него потекло, нужны не одна, а две дырки. Прислушиваюсь к себе - как я? Как ощущения? Читаю твои письма. Свои письма. Перебираю факты, случаи, моменты, слова, эмоции. А сам все думаю: потечет - не потечет?...

Алло? Телефонные встречи. Телефонные свидания. Телефонный роман. Телефонный секс. Телефонная любовь. Телефонное супружество. Телефонные дети. Телефонные сцены. Телефонный развод. Пиип. Пиип. Пиип. Пиип. Пиип... Только боль -реальна.

Выпущена книга моих стихов, которые уже воруют, выдавая за свои - сам видел. А я этому рад. Странно, да? Просто мне кажется, что это - лучший мне комплимент. Самый искренний. Человек, срывающий цветок, делает ему комплимент. Он выделил его из всех. Он признал его уникальность. Даже если для цветка это последнее, что он почувствовал и осознал. Он умер счастливым...[/justify]