В ночь с субботы на воскресенье приснился кошмар - будто читаю я рассказы писателя Сорокина, которых доселе не читал. Нежные такие, лиричные, с хэппиэндом, оставляющим легкий осадок светлой грусти на донышке души.
гыгык :D
мне как-то раз приснилась доселе неизвестная пьеса Сорокина. там две княжны чего-то говорили на чисто сорокинском распадающемся языке, а потом все пели аналогичные песни. очень было безумно.
проснулся и думаю -- вот Сорокин е**нутый, такую ересь пишет! а потом подумал ещё немножко, и как-то так не по себе стало... :)