/моё первое, ну да неважно/
приятно иногда чувствовать себя умной... нет, не само по себе - иногда становится мрачно, вот тогда можно отыскать на лотке около метро книжки для распродажи (чтобы не ныть по знакомым, хотя на плече рыдать приятно), которые вышли в свет в этом/прошом году, но уже сосланы дельцами под яркую надпись "все книги по 30руб", или того меньше... купила, чтобы читать в поезде, заснула-замёрзла... и подумала: ах, я же пишу лучше... и настроение лезет вверх, потом переворачиваю книжку и на обложке вижу комментарий одного сибирского мужчины-писателя на роман своего друга, хвалит... Почему-то жалко их - такие вот авторы, которые пытаются сыграть рекламой на доверчивости, а в итоге оказываются в мусорной корзине... ведь и я кощунственно совершу ритуал растопки дачного камина данной книгой... чувствовать себя умной надоедает... в конце концов, напротив выходит ужасно глупо. быть может, не стоило тратить это 30 руб., а ткнуть в бок знакомую девушку пубертатного возраста и испросить у той тетрадь стихов... обычно стихи сплошь гадкие и о неразделённой любви... нет, определённо знакомых девушек мне жальче - они слишком хрупкие, слишком раннимые, смотрят чистыми глазами (большими синими) и ждут комментариев... а вот сибирские мужчины, пишущие фантастику... это вызывает почти что нежность, но такую тоскливую, что, пожалуй, что книжку я действительно сожгу...