Задумавшись, он нежно поглаживает зеленый ковер податливых аллей. Пальцами, способными дробить камни, ласково собирает мягкие облака в стаю лебедей. Но, словно смутившись, порывом развеивает свое творение и мчится, хмелея от дикой скачки, рассыпая гром из-под копыт своих крылатых коней. И все скачет и скачет в поисках какого-то змея.
Говорят, он молод и красив. Носит рубаху, которая белей молока.


Старший Метеоролог смотрел вслед удаляющемуся Перуну.
« Знаете, коллега, народная примета гласит что гроза всегда меняет погоду на противоположную…»
Младший Метеоролог заканчивал запись в графах сводки – «… пасмурно, кратковременные дожди, местами грозы»
Послушно кивнув, сняв волосок с пера и поправив ворот белой рубахи, добавил – «возможен слабый снег».

Боги, если мне к середине июля все еще грезится теплая байковая пижама, я должна продолжать верить в светлое и теплое?