Прекрасная женщина, похожая на белый тюльпан. Она трепетно любила меня, и ее любовь оставляла на мне странные следы.
Она подарила мне синие круги-поцелуи под глазами. Ее слова оставляли на щеках черные соленые дорожки. Ее руки галстуком обвивали мою шею, становясь удавкой. Ее грация, придававшая ей родство с кошкой, заставляла мое сердце скрежетать и скрипеть - биться оно уже не могло. Каждый раз, когда за ней с грохотом закрывалась дверь, я осозновала, что этот мир принадлежит ей. Она разорвала мой рот, заставляя выкрикивать липкие сочетания букв ей в след. Она ломала мой характер, мою гордость, мои принципы. Дробила мои пальцы, чтобы лишить меня возможности прикасаться к словам. Она становилась воздухом, заползала в мои легкие и взрывалась там. Она бурлила в моей крови, отравляя ее своей мнимой нежностью. Она даже жила у меня под сетчаткой, раскрашивая ночные пейзажи так, как хотелось ей. Она очищала мое сознание от мыслей о небе, она ревновала даже к Богу, но ее ревность была неразличима. Я просто знала, что она есть. Она звучала громом, разрывала барабанные перепонки, заставляла корчиться на полу в судорогах. Она стала моей бессонницей, моим диагнозом, установленным психиатором, она наполнила мою жизнь смыслом и страданиями. Я везде видела ее глаза: с утра в чашке кофе, в бутонах цветов, подаренных на 8ое марта, на циферблатах часов, в дыме сигарет, на открытках, подписанных чужими людьми, в свете фонарей и электрических лампочек, на картинах гениальных художников - везде Она.
А я любила ее. А я любила ее искренне, принимая дни, проведенные без нее, за века....
И я больше не могу дышать воздухом, в котором не танцуют низкие нотки ее любимого парфюма.