Странно, не люблю кинотеатры. Мне кажется, я боюсь скоплений притихших (как будто выжидающих) людей, в темноте.
По отдельности не боюсь, ни темноты, ни людей … а когда они встречаются вместе, то жутко волнуюсь. Чувство того что братья Вачовски что то не договаривают ощущается кожей.


Всё в этой жизни до банального правильно, и кажется пошлостью. Даже сам разговор об этом неминуемо становится пошлостью, только от самого факта причастности к этому.

Причём и в иррациональности поведении сквозит закономерность.
Алгоритм, сложный алгоритм, практически не возможный для понимания, но математически безупречный. С постоянными, переменными и закономерностями.
Есть погрешности но и они просчитывается.

Живу как ленивая собака, которую так всё достало, что даже это начинает доставать.
Шевелится лень, думать лень, ленится лень.
Потому что знаешь, что бы Ты не сотворил, или же не сотворил, ты всё равно будешь на своём месте. Что то перещёлкнется и поменяет направление, но по сути ничего не изменится, ты как был тем кто ты есть, так им и остался. И от этого по спине ползут мурашки, здоровые как «божьи коровки» и волосы на затылке поднимаются дыбом. Но, чёрт возьми, и это совершенно закономерно… тьфу…
Сморишь
По сторонам и дивишся бессмыслице, в которой всё утопает.
Живёшь. Живёшь слово то, какое безвкусное Бррррр, с бледно фиолетовым окрасом.

И кажется вот не справедливость то какая - Хочется то малого.

- Хочется достать из кармана маленький перочинный нож, с перламутровой потёртой рукояткой, и сломанным о корягу штопором в комплекте, расчехлить его, провести пальцем по затуплённому от постоянного вырезания на скамейках знакомых матерных слов, лезвию.
И обалдев от выступившей на месте пореза капле крови, разглядывать её, смотреть как солнечные лучи пронизывают рубиновый катышек. И почти физически ощущать как они с той же лёгкостью пронизывают и всё твоё тело…
И улыбаться … улыбаться без всякой видимой причины, просто потому что тебе сейчас хорошо … или потому что ты еще не знаешь как может быть плохо…

Или взгромоздится на край гранитного парапета окольцовывающего набережную, достать тот самый ножик и начать им ковырять скорлупу, крепко удерживающую всё вокруг в зыбком равновесии, понимая что если не ты то кто, чувствуя как тебя мутит не то от высоты, не то от того, что всё есть так, как есть.