Двенадцать писем под полой - мое сокровище.
Я этой памяти хозяин и слуга.
Двенадцать месяцев читаю, а чего еще,
Когда хандра привычна и долга?

госсди, как паршиво-то.
кто-то умный и трезвомыслящий в голове твердит, что это опять заморочки на пустом месте. верю. но все равно паршиво.
у людей дела-а-а, учеба-работа-хобби, а я пытаюсь жить чужой жизнью, хотя меня никто, а особенно тот, чьей жизнью я пытаюсь жить, об этом не просит... скорее даже наоборот.

Хорошо, что было и вот так
На листочках синей пастой запеклось,
Что возможно на заснеженных верстах
Сочинять, что в самом деле не сбылось.

как бы перепрограммировать себя? заставить жить иначе? для себя, собой? рецепты, методики, обряды?

Ты возникнешь, как ночной звонок межгорода.
Я помню свет, когда ты в дом вошла.
И я был с ного до головы облит тем золотом,
Да позолота вся со временем сошла.

противно... чувствую, дело скоро подойдет к критической точке и случится что-нибудь очень и очень плохое... что ж, все какой-то сдвиг.
И дело даже не в тебе. Ты - как лакмусовая бумажка. Или катализатор. Мне плохо - после встречи с тобой будет еще хуже, мне хорошо - после встречи просто эйфория... (ага, опять к вопросу о самостоятельности и независимости)

как же всем со мной не повезло. черт. извините. сама мучаюсь.