Синий чашечный бок, солнечная пыль, рассыпанная на ладонях. Молочный теплый привет, горсть ночных зерен для контраста и сахар как заменитель ее раннего поцелуя.
Это утро. Высекает искры, спит между ресниц, как маленький ребенок. Утро в родном и чужом городе.
И воздухом дышать надоедливо-пошло. Хочется стать горячей подкрашенной водой в ее теле. А она похожа на красивые цветы, белые калы, потому что естественна, чиста, элегантна, серьезна и горда. А я каждый апрель по ночам гуляю по городу босиком в родные +10, крашу ресницы в красный, страдаю от ревности, превращенной в патологию. Лечу.
Целую сигареты, обнимаю губами фильтр, пытаюсь застрелиться серой змеей и осколками утреннего нектара. Бесполезно.
Это полуденное утро.