Решил я как-то сделать кучу маленьких рассказиков про все на свете. Естественно в запале немного понаписал.. Потом как-то прошел запал.. А вот миниатюрки остались... Вот одна из них:

Про Кузьмича.
Тихо ночью на кладбище. Белым мягким ковром стелется туман… Где-то ухает сова… Тихо и покойно. Кузьмич, тяжело дыша в очередной раз макает кисточку в банку с краской и, по-стариковски крякнув, проводит ей по оградке. Краска слишком густая и ему приходится проводить по одному и тому же месту несколько раз. Он уже покрасил почти всю оградку и ему осталось всего два прутика. “А ну его!”, капнув на ногу краской решает Кузьмич: “Завтра докрашу!” Он все так же кряхтя отставляет банку, вытирает кисточку о траву, выбивающуюся из-под надгробия и заползает в аккуратно раскопанную могилу. “Да-а-а-а… Годы уже не те…” думает Кузьмич засыпая. Мертвецам ведь тоже отдыхать надо!