Каждый вечер, садясь писать строчку, я думаю: что бы ещё сделать? И опять выходит, что у меня есть гораздо больше того, о чём спросить, чем того. что сказать.
Ответы неторопливо зреют на ветвях запретного древа, а ненасытные рты вопросов уже ждут внизу их падения. Упадут, и выяснится, что ответ это всегда убийца вопроса, этакий кокос на макушку Знай - уворачивайся.
Вопросам из разряда вечных такие кокосы не страшнее семечек, но и по их душу есть ответ, не менее вечный...

Это молчание.