Третьего дня камрад предложил подработать.
Согласился.
Пошли с ним работать официантами (гарсон! шампанского!) в один ниибацо гламурный ресторан. У мамы камрада, понятное дело, связи с тамошним манагером. Иначе хуй бы нас туда таких красивых взяли, ога.
Отработали уже трое суток. Трое суток по 14 часов беспрерывного таскания подносов туда-сюда, натирки посуды как долгожданной и почти невообразимой халтуры, выноса (теми же руками, да-да) мусора, минутных перекуров с оглядкой за угол - не идёт ли манагер, - и дикого мандража в моменты, когда работы нет: если кто увидит, что сидишь\стоишь\ходишь без дела - покалечат нахуй. За первый день перетаскал, наверное, тонны две подносов с оставленной жратвой (половину, ясен пень, подъел), полными и пустыми бокалами (половину, ясен пень, ёбнул) и шоколадками-сигарами-солонками-перечницами (половину, ясен пень, спиздил). В сухом остатке - некая сумма денег, спижженные шоколадки, сорванный правый бицепс, убитые нервы и полное нежелание появляться опять в таких заведениях. Даже в качестве клиента. А ещё уже пятый день хожу в одних ботинках, потому как в каждой ямке в их подошвах уже умещается по одной честно заработанной мозоли. Даже снимать страшно, вдруг ещё отвалится чего. Палец, например.
Во вторник проспал часов двадцать и всё равно не выспался. Сейчас жалею, что поборол тогда желание плюнуть кому-нибудь в его тирамису или справить нужду в свежевымытый бокал под шато-петрюс. Для восстановления душевного спокойствия, так сказать.
Хреновый из меня Тайлер Дёрден, всё-таки.

И песня: Skanatra - New York New York
Муд: шоизволите?