Я написала это в 11 классе...



Знает ли кто-нибудь, что - правда? Знают ли они, чего стоит всегда говорить только правду? Сомневаюсь... Им повезло: еще при рождении они получили в подарок тысячу масок. Но в детстве, будучи совсем маленькими, они не умели ими пользоваться, поэтому всегда говорили и делали только то, что думали, только то, что чувствовали. Но, становясь взрослее, они начали понимать, что невсегда честность и искренность приводит людей вокруг в восторг. Вот тут-то и пригодился им подарок, который сделала им жизнь - та самая тысяча масок. Они примеряют то одну, то другую, постепенно забывая, каково же их настоящее лицо. Они проживают тысячи чужих жизней, только лишь для того, чтобы понравиться окружающим. Тысячи чужих жизней... Они забывают, что их собственная жизнь дана им, чтобы стать неповторимой. Она у них всего одна и она такая короткая...

Скажите, а это вы пишете удивительно достоверные портреты?
- Да, я действительно пишу портреты, но вот насколько они правдивы, боюсь не мне судить. Я всего лишь художник...
Он попытался заглянуть в глаза женщине, которая пришла к нему сегодня, но не удалось - она постоянно отводила взгляд. "Она тоже боится самой себя, своих желаний - и она такая же, как все",- подумал он.
Почти каждый день к нему приходят люди, посадившие в клетки собственные души. Все они когда-то мечтали о чем-то, стремились к неизвестному и несбыточному. Но в один прекрасный день они забыли свое настоящее лицо, задушили в себе того ребенка, который мечтал и хотел осуществить свои мечты. "Почему людям все время хочется выбирать самый легкий путь? Зачем им обязательно нужно нравится всем вокруг? Ну что такого замечательного и интересного в их стремлении быть как все?"
- Вы хотите, чтобы я написал Ваш портрет?
- Да, я очень много слышала о Вас. Мне говорили, что, посмотрев на Вашу работу, человек начинает задумываться о жизни, ему хочется что-то изменить... У Вас здесь столько картин... Разве никто не забирает себе свой портрет?
- Нет, еще никто и никогда не сказал, что ему понравилось то, что я написал. Наверное, это потому, что я изображаю только то, что чувствую, только то, что вижу. Мои картины - это правда, а, как оказалось, никто не любит слушать правду, а тем более смотреть на нее...
- А я хочу ее увидеть. Мне это сейчас очень нужно.
- И Вы не боитесь?
- А разве это так страшно - просто посмотреть на то, что есть на самом деле?
- Похоже, что это так. Некоторые убегают от меня в слезах, другие - приходят в ярость, называют меня шарлатаном и обманщиком, а есть люди, которые приходят в отчаянье и после уже не могут вернуться к той жизни, которая была у них до встречи со мной. Вы все еще не боитесь?
- Нет, совершенно. Куда мне сесть?
- Проходите вон туда - к окну. И, пожалуйста, посмотрите на меня - мне нужно увидеть Ваши глаза.
Женщина робко подняла глаза и посмотрела на художника. "Как же она несчастна. Она, как и все, живет так, как хочется ее родителям, детям, друзьям, только не так, как хотелось бы ей самой. Ничего нет страшнее, чем забыть о себе..."
Он написал ее портрет. Она - в слезах, с растрепанными волосами смотрит вслед исчезающему вдали кораблю, уплывающему из ее жизни навсегда и уносящему с собой ее мечту - человека из далекой, но такой родной ей страны. Она отпустила его, она упустила свою судьбу, свой шанс стать счастливой. Она сделала это, потому что ее родители никогда не простили бы ей этого. Она лишила себя своей жизни. С того момента и по сей день она жила для них, не для себя. Что может быть на свете печальнее?
- Портрет готов. Вы уверены, что хотите его увидеть?
Она поднялась и подошла к художнику. Когда она увидела себя там на том берегу, провожающей свою мечту навсегда в далекие края, то на ее глазах появились слезы.
- Ну вот, и Вы тоже плачете. А ведь я Вас предупреждал.
- Откуда... откуда Вы узнали об этом?
- Я увидел это в Ваших глазах. Вы спрятали эти воспоминания глубоко внутри, и думали, что навсегда. Но ведь я говорил, что пишу только правду. Я вижу настоящую судьбу человека, его настоящее предназначение. Я вижу Вас настоящую.
- То есть Вы хотите сказать, что я ненастоящая, я фальшивка?
- Вы сказали все это сами, а я всего лишь имел в виду, что Вы живете совсем не так, как вам самой хотелось бы жить.
- Кто дал Вам право судить о том, как я живу? Кто Вы такой, чтобы говорить мне все это? И что же - мой муж, мои дети, моя работа - это все ненастоящее?
- Ну почему же - настоящее, но не то, что у Вас могло бы быть, если бы в тот самый момент Вы не испугались...
- Я вовсе не испугалась! Я никогда ничего в этой жизни не боялась! Просто я решила, что не стоит бросать ради одного человека всех тех, кто был рядом со мной с самого моего рождения, кто поддерживал меня, помогал... Что было бы со мной без них?
- Вот видите - Вы просто выбрали путь, на котором Вам пришлось бы страдать гораздо меньше, где меньше препятствий, где все знакомо и давно уже решено. Да, теперь вы не узнаете, что было бы, если бы вы уехали с ним тогда, но я знаю одно, и Вы не можете с этим не согласиться: хотя бы недолго - день, неделю, а, может, и всю Вашу жизнь Вы были бы счастливы там, рядом с ним. И это было бы только Вашесчастье!
- Хватит! Вы не понимаете, что Вы говорите! Так вот знайте: я счастлива сейчас, здесь, в этой стране! И это и есть мое счастье, слышите? Я счастлива! Счастлива!
Она выбежала из квартиры, плача, громко хлопнув дверью. Он подошел к окну и, глядя на то, как ее машина растворяется в потоке других точно таких же машин, думал, что теперь на свете есть еще один человек, который знает правду. Но сможет ли эта женщина теперь жить как прежде? Забудет ли она об этом, как забывала все, что приносило ей страдания, или попытается изменить что-то в своей давно сложившейся и такой предсказуемой жизни? Он никогда не узнает об этом. Он только написал ее портрет, как она и хотела. Ведь он всего лишь художник...
******************

music ...silencio...
feeling хочу