Эта книга посвящаеться Д.
с которой мы однажды трепались о том, что , дескать, не бывает счастливых людей (то есть счастливых тем счастьем, которое они сами готовы считать таковым), бла-бла-бла, - мой не то чтобы любимый, но не раз объеженный конек
- Счастливым может быть разве только святой, - говорю. - Да и то, пока сидит в горах Лао, в нужной какой-нибудь, подходящей для счастья позе, правильными мудрами пятерни раскорячив. Вот спуститься с горы в мир, и, знаешь, нет у меня уверенности, что счастливое состояние долго будет длиться.
- Мир его съест, - кивает Д. задумчиво. И добавляет почти с энтузиазмом: - Мир нас всех ест.
- Знаешь, - говорю, - при таком раскладе молиться можно только об одном: чтобы нас хорошо приготовили.
- Да, - соглашаеться. - И что бы хорошо съели.
- Ну да, ну да, - подхватываю. - По крайней мере чтобы их не стошнило.
Настроение: доброе