За порошами, метелями, дорогами,
Лепестки в руке, что были скомканы,
Оставляют след в душе, дверь с петель,
Что пропел орган над чертогами,
Испаряет вновь сизый день.
Днем тем странным, малость зыбким
Наклонюсь над оврагом я,
Пропоет совсем беззащитно
Натянутая струна.
И по полю никто не скачет,
Не стучит в окно воробей.
Пью вторую за удачу
Ту, что дуракам нужней!
Обезглавленно лихо солнце,
Да чирикает кто-то в траве.
Мимоходом он улыбнется,
Найдя ее в синеве.
Той, что придумал однажды
И на склоне лет
С той, что с каждой
Встречает рассвет.
От метели до зыби
И тумана росинки,
Что мне пели в саду
До рябиновой сыпи,
Что красна по утру.
Говоря по немногу,
Подбираю слова,
И молюсь ее богу
И болит голова.
Сон, святое из правил.
Но зачем? Черт возьми!
Он дороги расставил
В этой зыбкой пыли...
P.s. А фотоотчет будет несколькими часами позже