Осталось дописать. Немного. 4 маленьких исписанных странички блокнота. Ну, может, строк 30, максимум 50. А не пишется. И не смогу объяснить почему. Хочу жить одна. Как весной. Или почти одна. Сама себе хозяйка. А между тем на улице листья. Я выйду и буду радоваться. Буду хотеть в Таганрог, хотеть шуршать листвой, хотеть в Пятигорск, хотеть, хотеть... А почему бы просто не поехать? Взять вот сорваться и поехать. Что мешает? Буду радоваться листьям, теплой осени и в то же время грустить.

Несбыточные мечты. И ты когда-то был тоже несбыточный. Твои странние откровения. Страшные признания. А, между тем, хорошо, что все так, как есть. Твои вчерашние нежности. О, как разрывало душу от твоей любви! Как хотелось плакать от счастья! А еще казалось, что кожа на груди разлезется, как распарывается кусок ткани. Мне было больно от навалившегося счастья.

Неужели я его заслужила? Так не бывает. Я устала дарить себя. А ты так много мне подарил. А чем же я отвечу? Я хочу подарить тебе себя. Всю. Без остатка. Но даже если так, смогу ли я заплатить тебе за все, что ты мне сделал? Ни мелочизма, ни меркантильности.... Прекрасно. Не душонка, а душа. Как осенний ветер перемешивает листья и кружит их стайками, адреналин от твоей любви перемешал мои мысли.