Когда выныриваешь в иную реальность и возвращаешься через определенное время (которого нет) в реальность текущую, кажется, что сон - не то, что было мгновенно, но наоборот - то, что постоянно. Замечаешь какие-то нелепые нестыковки, грубые швы, потеки клея и краски, картон декораций. Не видишь только режиссера всего действа. И не видишь приемлемого выхода из театра. Проснуться же не получается из-за регулярной дозы снотворного, впрыскиваемого в вену.
И тут уже думаешь, что же сон - не навязываемый окружающий мир. И тут уже хочешь раскаяться в рывке за край. И снова, с этой уже стороны - не пускают. Потому что от прекрасного не отказываются по доброй воле. Потому что эта гармония измеряется алгеброй - а значит, живет самостоятельно, в отличие от обычных снов. И потому что вырвавшись за грань однажды - вновь туда не стремиться нельзя.
Вот и мечешься по приграничной полосе, как бездомный пес. И воешь на луну каждую ночь - ведь тоскливо не потому что плохо, а потому что жалко каждого родного и любимого. И от этого тоже - воешь.