Я никогда не научусь писать стихи, да и писать их врядли разучусь. Мне не постигнуть прелести поэм ,хореев слог и хокку тайный смысл. Но как же хочется мне иногда ,до боли сжав перо, как гарду вороненого клинка, вписать в тетрадь затейливую вязь, в которой сердцем бьется рифма слов.
Я никогда не разучусь читать стихи, не слыша прелесть сумасшедшую миров, в которых звон клинков и стук копыт плетет картин неистовые витражи.
Мне никогда не научится точно говорить ,чтоб описать как плакать, как смеятся, как любить ,на что похожи облака созвездий ,как ненавидеть жизнь и как ее холить, как жаль что не умею точно говорить.
Я никогда ,я ненормальный, я безумец сумасшедший, я никогда не разучуся хохотать смешить других и заставлять их плакать, я шут без колпака и я король без трона, я лучник и его стрела, я бог и сатана, безумцу не сойти с ума ...
Абзац, и дальше тишина. Я никогда.






Пьеса Жизнь

Живая бумага, чернила из крови,
И каждая строчка пронзает меня.
Название – злость. И ремарка из боли
В конце прибавляется день ото дня.
Кричать бесполезно. Рыдать просто глупо.
Попытка спастись не поможет уже.
Подальше б убрать эти острые чувства,
Как в шкаф убирают ножи от детей.
А все-таки жизнь – лишь нелепая пьеса,
Которую всем нам придется играть,
В которой любовь – это лишь оформленье,
А чувства – десяток картонных гримас.