"Мне не всегда дается видеть боль за грудью камня, грудой мертвых фраз. В театре скорби я вторая роль, я больше вне раскрытых гулких глаз. Я постою неслышно за спиной, вдыхая затхлый, сладкий запах слез.. Не плачь, мой дивный, я сегодня твой безмерно умный, нежный, мертвый пес. Позволь смотреть на боль согнутых плеч, позволь прочесть изломы позвонков..позволь в ногах, свернувшись, тихо лечь под пыльный шорох каменных цветов..Я упиваюсь играми тонов на тонких ребрах слабости моей, я навсегда застыть с тобой готов, дышать изгибом правильных бровей. Давно привычна эта тишина, прохлада странная подмостков из костей. Твоя рука кому-то отдана в роскошной ложе бархатных теней..и я склонюсь в последний раз к ногам, останусь тлеть на каменном полу и прошепчу, что снова жизнь отдам за твой холодный тяжкий поцелуй "
Ветер, влюбленный в статую.