Заметил интересную деталь - пишу в дневник, в основном, ночью. И вроде целый день ничего не делаю, садись вот и хоть целый роман пиши, так ведь нет - все больше в темное время суток, на ночь глядя, когда голова почти не соображает и писать тянет всякий бред.

Вот есть в моей самодельной броне какая то прореха, недостача, равная по своей уязвимости ахиллесовой пяте. Где она и в чем заключается - не знаю, но ощущение этой самой уязвимости преследует постоянно, отнимая силы и уверенность в победе. Да нет, конечно, это не война, чтобы в ней побеждать или терпеть поражения... Но все таки...

Я просто устал. Сам не знаю от чего. Будущее еще не наступило, а прошлое судорожно вцепилось в меня своими коючковатыми пальцами и тянет к себе. А между будущем и прошлым у меня нет почти ничего. И из этого "почти" я пытаюсь слепить хоть какую то основу для начала и отстроить на ней заново свой мир. Еще раз.

Глупости пишу. Надо спать.

Состояние: размокшее