Ты сидишь в кресле, болтаешь ногой, на ноге болтается тапочек, и я не знаю, кто из нас больший Шалтай-болтай. Наверное, все-таки я. Я балансирую на стуле и пытаюсь грамотно и с красивыми складочками, как ты просила, прикрепить тюлевую занавеску к карнизу, которому лет чуть меньше, чем нам с тобой вместе взятым. Все очень советское и очень пыльное, я чихаю, и покачиваюсь на стуле.
-Будь здорова, - ты невозмутима.
Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть, чем ты так увлечена, кроме помахивания тапочком, а ты читаешь какую-то брошюрку. Твои глаза горят:
-О, смотри, как вкусно!
Я уж было открываю рот чтобы объяснить, что я не могу посмотреть, как вкусно, но понимаю, что ты меня даже не слушаешь, а вслух, как-то торжественно, смакуя каждое слово начинаешь читать:
- Камбала с ветчиной. Лук-порей и корень имбиря вымыть, очистить и нарезать тонкой соломкой. В отдельной емкости соединить херес, соевый соус и бульон, перемешать….хм… Каждый кусок рыбы сложить пополам, посыпать смесью лука и имбиря, полить оставшимся маринадом и поставить в пароварку. Гм…имбирь это вкусно? Примерно за 5 минут до готовности достать чашу, посыпать камбалу кусочками ветчины… Смотри-ка, как просто и быстро, и снова поставить в пароварку.
Горячее филе разложить в порционные тарелки и сразу же подать на стол. Слушай, а что такое пароварка?
Ты явно в восторге, и повторяешь наиболее впечатлившие тебя моменты:
- Корень имбиря, херес, полить оставшимся маринадом…
Я даже не пытаюсь спросить у тебя, где ты возьмешь камбалу, и представляешь ли ты себе, что такое херес, и откуда у тебя остался маринад. Ты продолжаешь увлеченно листать книжонку, приговаривая себе под нос: так-так, ну брокколи это вообще дрянь.. а вот это, смотри, ой нет, это лангет – не звучит.
-А вот это хочешь? Перстень прелата называется.
Тут на меня валится карниз, который почему-то перестал держаться, и чаша моего терпения переполняется:
-Я не хочу, не хочу ничего, зачем ты вообще читаешь эту книгу, если из еды в доме осталась горстка замороженных овощей и геркулесовая каша, а ты даже чайник не можешь снять с плиты, не подпалив тряпочку.
Я понимаю, что срываю раздражение на карниз на тебя, но знаю, что твоя обида будет не такая сильная, как нежелание стать заслуженным поваром.Ты хмуришься, и спрашиваешь:
-Ну точно ты не хочешь перстень прелата?
-Нет, не хочу, а если бы хотела, чтобы ты сделала?
Ты пожимаешь плечами:
-Ну как что, прочитала бы тебе рецепт… Слушай, а на ужин у нас что, опять эти мюсли?