написала это в 2002 году.
тогда была влюблена.. абсолютно глупо и безнадежно..
сейчас вспоминаю с улыбкой...Я услышала твой смех и почувствовала, как что-то очень острое и тяжелое падает на дно моего сердца…. Именно сердцем я чувствую непримиримый холод металла. Гулкий стук, такой звук помню с детства, когда тайком от взрослых, затаив дыхание, мы бросали в колодец камень и долго слушали, как он бьется о стены колодца, и когда слышали всплеск - задерживали дыхание, чтобы впитать как губки, странный звук, который казался неземным. И потом ещё долго находились под этим впечатлением. Но… сейчас… сейчас не было того чувства, было только серое небо и дождик. И хотя за в окна яростно било солнце, у меня внутри шел дождь. Знаете, наверное, знаете, потому что каждый из нас попадал под такой дождь. Когда бежишь, не разбирая дороги, желая поскорее добраться, домой, прыгаешь через лужи и веселые потоки воды, рвущейся из водосточных труб прямо на тротуар, а тебе в лицо бьет противный ветер капли воды, как иголочки. Тебя начинает знобить… противно… скорее хочется найти убежище…. Представил? Теперь-то ты понял, каково мне, чувствовать это утром, когда я встаю, вечером, когда ложусь спать… каждую минуту, ощущать это дождь и промозглый холод внутри…. Может быть, теперь ты наконец одумаешься? Хотя … вряд ли….
Серебряные переливы твоего смеха, как удары кнутом по лицу. Я вздрагиваю, оглядываюсь, боясь, что ты смеешься мне в след. Но твои глаза выдают тебя. Они не смеются. Я знаю о твоих глазах все. Я могу говорить о них часами, описывая, как они могу улыбаться, грустнеть в одну секунду, метать молнии. Как твои глаза, цвета жадеита, могут с вызовом, дерзко и нахально смотреть навстречу солнцу, и о том, как ты умеешь прятать взгляд, когда ты виноват, или когда тебе нужно солгать. Ты можешь лгать другим, я же всегда буду знать правду... её мне расскажут твои руки. Твои руки… хочется повторять эти слова тысячу раз. Твои руки… они – мягкие, хоть и немного грубовата на них кожа, все равно они самые ласковые и самые любящие. И хоть царапает щеку твой шрам на указательной пальце, все равно… они могут быть злыми, я знаю это. Но все равно…твои руки…твои руки…. Когда ты расстроен или подавлен я вижу это по твоим плечам… они опущены, и голова опущена тоже. Я вижу и чувствую, что что-то не так. И как гордо они расправлены, когда все хорошо….
А твоя улыбка… она может быть такой разной: доброй, ласковой, нежной, грустной, злой, недоверчивой, она, как маленькое солнышко освещает все вокруг…. Я могу читать тебя, как раскрытую книгу, даже не говоря с тобой.
Мне не понять только одного: что ты хочешь мне сказать, когда смотришь на меня так, как смотришь последние несколько дней? Что ты хочешь сказать, когда смотришь на темя так укоряющее и так просяще? Ведь ты знаешь… ничему не быть…
Но все также мне дорог твой смех… твой голос… твой глаза… твои руки… твои руки… и… ты.


а глупая влюбленность - это у меня похоже хроническое..
а у кого есть лекарство?

состояние:
Пятница "Нева"