Есть красота, которой восхищаются червяки.
Есть красота, восхищающая ангелов.
Устала от невзрачности и повсеместности первой.
Не доросла до возвышенности второй.
Кто-то живёт и радуется.
Кто-то просто живёт.
Странное чувство – быть чужой.
Не живу.
Не умираю.
Существую? – Нет.
… томлюсь?
Ангел никогда не спустится с небес.
Ночь никогда не набросит звёздный плед.
Ветер никогда не пригласит на танец.
Ливень никогда не смоет чернила с листов жизни.
Огонь никогда не будет верным и ласковым псом.
Радуга никогда не свернётся клубочком на коленях.
В руках человека находится слишком много верёвочек, что бы знать за какую дёргать.
А вокруг лишь пустота и безразличие большого города.
Жить в ожидании дня, когда сон материализуется.
Он станет явью.
Он будет.
И никогда не поблекнет.
И тогда ангел спустится с небес.
И ночь укутает плюшевым пледом…