Вешаю начало рассказа... может у вас есть идеи как его продолжить? )


Как странно порой случается…
Встречаются люди, любят друг друга
и кажется им, что они готовы провести всю жизнь вместе.
Затем от этой любви появляются дети.
И все бы было прекрасно, если бы не одно но…

В руке игриво лежит перо и маленькими каплями с него стекают излишки чернил в чернильницу. На столе горит свеча, и свет ее освещает небольшой письменный стол, заваленный набросками писем. Она усердно продолжает писать, до тех пор, пока не подберёт нужные слова к нему…
За окном бушует гроза. Слышны яростные раскаты грома, топот коней и грохот уезжающей кареты.
Она, молоденькая, но уже замужняя дама. С прекрасной фигуркой, заточенной в синий шёлк вечернего платья. Красивые утонченные руки с длинными пальчиками, спрятанные в перчатки. Бледное лицо, в котором, кажется, уже нет ни одной кровинки, с тонкими чертами лица. Черные кудри собраны в причудливую прическу, укрепленную большим чёрными пером.
Она нервно теребит перо, бледнеет всё больше, слыша раскаты грома, промокает бессильные слезы платочком и снова пишет… пишет, пишет… пытаясь подобрать те единственно правильные, по её мнению слова, которые в раз определят всю суть, всё положение вещей. Которые он, непременно, прочтет и поймет. И всё сразу встанет на свои места.

Карета, запряженная двойкой лошадей, несется по ночному городу - по брусчатой мостовой, лужам. Кучер, замотанный в черный промокший плащ, погоняет лошадей, колотя их по бокам. В карете едет моложавый мужчина. Он статно сложен и красиво одет. Светловолосый, с карими глазами и мягкими чертами. Он крутит на безымянном пальце кольцо и задумчиво смотрит куда-то за окно. Вторая рука лежит на сидении, а рядом с ней, в конверте, лежит приглашение в дом Грешневских, где сегодня был дан бал.