чуть-чуть о Москве. И опять - ничего личного.

...Они шли по Москве совершенно непохожей на Пашкины представления о столице.
Золото солнечных зайчиков плавилось в тысячах окон и плавно стекало в кристально чистые воды Москва-реки, чтобы, дробясь и множась, перемещаться по самому красивому городу Земли. Мимо святых и памятных для всех мест и просто достопримечательностей церетелевского разлива, мимо парков и скверов, стадионов и храмов… От высотки МИДа на Смоленской к высотке Университета на Воробьевых горах. Или, если хотите, наоборот – с Воробьевых гор, на Смоленскую площадь… Через широкие проспекты к просторным площадям. И, наконец, туда, где в путанице переулков затаилась и спряталась не то до поры, а может и навеки, Москва Настоящая… Вот так, или примерно так написал бы автор о Москве в том случае, если бы она понравилась герою произведения… Но. Москва Пашке не понравилась с самых первых секунд, а поэтому и текст будет другой: В Москве шел наглый дождь, ехидно-липкие струи которого, не оставляли шансов на сухую одежду ни конному, так сказать, ни пешему. Сырая серая пелена струилась, стелясь по низким крышам. То тут, то там эту пелену прорывали стремящиеся к небу достопримечательности, казалось так специально расставленные по городу, чтоб вокруг них можно было водить хороводы. Иногда по праздникам. А то и просто так, в будние дни. А хороводы Пашка Иванов не любил еще с детдомовских времен.
В общем, Москва Пашку разочаровала, как уже было сказано, с первых секунд.
И навсегда.