13:03 10-10-2007 То ли послесловие к "Метрополии"...
...то ли предисловие к следующей игре.
От имени Эгона, мир ЗВ, более 4000 лет до Явина.
Ну, вот… я здесь.
Сколько лет прошло! Уходил домашний мальчик, интеллектуал полевой экспедиции, талантливый, но абсолютно бессистемный форсъюзер, восторженный последователь… уходил мстить. Совершенно не умея этого делать. Не научили.
И не учили, как видно. Учили выживать соло и в команде. Рассчитывать на себя – и на окружающих. Надеяться на тех, кто рядом. Отвечать за них.
Учили вскрывать гробницы, обезвреживать ловушки, драться насмерть с вымершими (ага, щазз!) тварями, анализировать находки, сопоставлять данные. Учили принципу: «Опубликуй или сдохни!»… который вдруг куда-то тревожно пропал. Учили говорить с призраками.
А призраки говорили разное. Иной раз понятное, чаще – не совсем, иногда совсем чужое… чуждое – самые древние. А иногда, очень редко – спорное, противоположное, светлое. С ними спорили. Спорили, не соглашались… соглашались? В чём-то, где-то, не сразу. Но когда тебе, жаждущему трона примерно так же, как собака палки, обрубают научные исследования под абсолютно надуманным, с твоей точки зрения, предлогом – «Неоправданная концентрация возможностей»… поневоле задумаешься. И согласишься на заговор. Разумеется, из самых правильных побуждений! И, конечно, не потащишь в заговор мальчика, сына ушедшего друга – рано ребёнку в помойку лезть, пусть сидит в гробницах, там чище. Забыв, что он уже не ребёнок, что интуиция зашкаливает, что готов за тобой куда угодно… да хоть в свет!
Не придётся.
«Несчастный случай при проведении полевых работ»… Что может быть естественней?! Если не догадываться, почти что – ЗНАТЬ. И паникующий дядюшка, трясущийся за свою, и так подмоченную, репутацию. Готовый записать племянника хоть в неодарённые, лишь бы – подальше, подальше… лишь бы не заподозрили его самого. Горе, злость, бессилие.
Уйти, не хлопнув дверью. Начать с нуля. За несколько коротких лет получить имя, репутацию, элитный для неодарённого на Коррибане статус. Наёмный отряд, которому никто, кроме тебя, не нужен. Тебя не выдали, даже поняв, что ты – одарённый… «Ну, мало ли у командира недостатков?!»
Добраться. Почти до вершины.
И в шаге от задуманного узнать, что это сделал кто-то другой. Не ради мести – ради власти. И тебе ничего не останется, кроме присяги удачливому конкуренту. Потому что ты в ответе за тех, кто с тобой. А они очень многое потеряют с твоим уходом – в мире, рассчитанном на одарённых.
Воевать. Воевать. Воевать. С теми самыми светлыми, что так любили говорить странное. «Положить с прибором» на эти разговоры – уж слишком они разнятся с реалиями войны. И однажды, поддавшись привычке доверять своим, с бодуна проснуться начальником столичного гарнизона при новом Тёмном Лорде, получив тот самый карт-бланш на «Археологию, и желательно всю!», что так хотел тот, кого ты никогда не называл лордом – только по имени. Потому что он не был лордом… и сейчас ты это понял.
Переход, завал, лестница, коридор, зал с просевшими потолочными балками… опять завал. Огромный, недавний. Тот самый.
Гробница, каких мало.
Нерукотворная.
Почти.
- Здравствуй, Сайшел! Я вернулся.