Когда одиночество окрашивается музыкой, созвучной твоему состоянию, и буквами, складывающимися в строки - всё о том же... когда комната освещается одной лампочкой, направленной на книгу - свет должен быть направленным ("...обязательный сплин")... Я отрываю взгляд от повествования - и смотрю вокруг: углубляясь в те вещи, которые как следы любимых ног на влажном песке ("...у меня прекрасный дом, старый и уютный"). И всё это - отчего-то в синем цвете - моём любимом... и, говорят, спокойном. Как тёплый Иришкин плед - синий с золотыми звёздами. И где-то внутри слышно, как по карнизу стучит дождь - крупными каплями - может быть даже летней грозы... ("снова дождь стучит свои признания Луне"). А ты отчего-то не на улице... может, спишь?.. Может даже не один. ("за песни и за то, что я не сплю - спасибо")