Мир движется любовью к пустякам.
Любовью к несуразностям, к ошибкам.
Любовью к никчемушности. К чулкам
у девочек, у мальчиков - к машинкам.
Et cetera. И так день ото дня
Любовь толкает этот мир, чтоб выжить.
И только та любовь, что у меня
внутри, должно быть, ничего не движет.
А может быть она, пока я сплю,
набегавшись по слякотной погоде,
толкает тихим шепотом "люблю"
какую-то звезду на небосводе.