Этот холод без снега меня убивает.
Хочу сказку.
Ту_самую_сказку, где глубокое синее небо, мягкие крупные хлопья снега в оранжевом свете фонарей (декабрь, полночь, а не холодно...), поздневечерние прогулки по еще не облагороженному парку, разговоры вскользь и как бы ни о чем - и о самом главном, где сумасшедная луна над головой, где весь мой район с его такой странной географией и такими странными не-людьми, и любовь, и ненависть, и страсти в клочья, где коньяк во фляжке и вечные качели, и гон, который можно записывать, а можно запомнить, а можно даже не запоминать...
Только эта сказка закончилась насовсем.
А другой у меня нет.
У меня сейчас реальность, самая хорошая реальность, но я не могу жить только в ней.
Сказка, приснись? На этот раз мне не будет плохо с утра...