Осень, ты - мне родня
Вот утро. Солнце сегодня непостоянно. Но тепло будет, его будет еще достаточно много. И все еще можно исправить. И может быть, я успею найти того, кому смогу предложить: "Пойдем копить приметы осени".

Кому мне подарить все это? Осенний город - уютный, притихший, умиротворенный. Этот бал, этот вихрь разноцветных листьев - ветер нарочно, по-хозяйски распределяет их: на скамейках, на тротуарах, во дворах. И кажется, что кто-то собрал эти охапки листьев, разложил да забыл унести. Парк становится полупрозрачным, насквозь хрустящим, и откуда-то веет сладковатой гарью - листья жгут. И пока еще не все потеряно.

Осень приучает к себе людей постепенно - весь сентябрь глухо и живо падают каштаны, раскалываясь, обнажая шоколадные лакированные ядра. Небо густеет, становится пронзительно-синим так бывает только осенью. И только в осенние настороженные сумерки, если посчастливится, можно найти и услышать безупречную тишину.

А этот дождь, когда от зонтов на улицах становится тесно, и кажется, что именно он, такой прохладный дождь, сплотил ненадолго таких разобщенных, таких одиноких людей. Осени покоряешься, как неизбежности, а ведь люди так любят покоряться, когда ничего не нужно предпринимать, и есть маленькая возможность немного поплыть по течению.

А вечера... Эти дымные, ароматные ранние вечера, когда озаряются светом городские окна - нарядные, интригующие. Какую удобную, красивую, гармоничную жизнь за ними рисует воображение!

Мне грустно. Я никому не могу подарить все это. Как мне хотелось бы любить того, кто любит меня! А если меня никто не любит? Я хотела бы любить того, кто не любит меня. Чтоб заслужить любовь. Чтоб радостью стало ожидание меня и счастьем - меня обретение. Я бы могла глядеть в чьи-то глаза и видеть в них боль и правду - то настоящее, что не доверяют чужим. Но никто не знает, что я могла бы!

Поздней осенью мне снится ожидание. Предвосхищение. Я верю, жду и не обретаю. Осень, ты родня мне... Ты так же неприкаянна. Чем виновата ты? Тем, что ветер и небо твои кажутся злыми? Тем, что солнце ведет себя, как предатель? Мимо тебя тоже хотят проскользнуть - скорее, скорее, дальше, в зиму.

Люди, разве вы правы? Ведь только осенью в нас живет такая яростная, такая жадная вера в то, что будет, обязательно будет ослепительная, счастливая, всепобеждающая весна...