Она ничего себе не придумывала - никаких перламутровых сказок, розовых замков и прочих соплей. Она понимала мужчин. Всегда знала наверняка, как подобрать к тому или иному свой ключ, как обаять, как удержать, как отпустить... Природа дала ей умение возносить и низвергать. Она хорошо умела унять боль и сделать больно опять. И еще больнее - тоже умела. Какие же чувства без боли?! Чтобы были чувства, ты должен чувствовать. А что еще ты можешь почувствовать, как не боль? Что еще не даст тебе спать, заставит забыть о делах, прикажет отбросить все и скорее бежать... Куда? Ну, конечно же, к ней! От кого? - угадайте с трех раз. Одна только боль была ей не подвластна - та боль, что гнездилась в ее душе... Попробуйте прожить хоть час, никому не веря. Попробуйте удержать того, кто ушел бы, если бы только мог... Эту боль ничем не унять.

А он... Он не верил в боль. Или, может быть, эта боль была и его спутницей. Может, он просто привык и не замечал. Но только он все равно был рядом. Не было боли, способной его удержать, но он не ушел. И тогда она поверила. И боль ее стала стихать, и стало казаться, что умерли чувства, что их больше нет... и губы ее проронили черные, злые слова издыхающей тоски.

Он ушел, не сказав ни слова.

И вернулся через 15 минут с маленьким букетом и курицей-гриль в авоське.