Я вобще-то по жизни товарищ уравновешенный. Вывести меня из себя можно, но ... не сразу.

Одной причиной, от чего я начинаю словоизвергаться, может стать обвинение меня в чём-то, к чему я непричастен, или причастен весьма косвенно.

Вот тут совсем недавно. Сделал я одну халтуру (не в смысле качества, а в смысле неосновного заработка). Попросили сделать журнальчик. Сделал. А они куда-то потерялись. Неделю нет, вторую, третью. Бах! Появились. Завтра журнал в типографию! Поэтому ночью надо кое-что срочно доделать. Ладно, думаю, хрен с вами. Одну ночь можно и не поспать. Утром выясняется, что они договорились не с той типографией, с которой я обговаривал некоторые типографские тонкости, под условия которой я делал макет и т.д.

Звонит весьма недовольный заказчик и орёт мне в ухо, какого хрена я не догадался поставить в колонтитул "сентябрь", а оставил "август", (журнал выходил в конце августа). Я ему мол, а почему, собсно, я должен об этом догадываться? Мне об это должны были просто сказать, бяз всяких моих догадок. Он — мне: Почему середина журнала, попавшая в склейку, не читается? Я — ему: А кто бы меня заранее предупредил, что журнал клеить будут?

Короче, чем дальше, тем больше я закипаю. Но последней каплей стало его прощальное: "Ладно, проехали". Непередоваемо барским тоном подразумевалось — "ты мудак, но я тебя прощаю".
У меня реально "в зобу дыханье спёрло". Пока дыханье восстанавливалось, эта сука трубку повесила.

Теперь вот с оплатой тянет, скотина.

Ух, как я зол!
P.S. Как у Жванецкого. "Я иду в магазин. Там мне хамят. Я прихожу домой, сажусь и даю сдачи. Вот такой бокс!"