...сверху сыплются хлопья чего-то белого...
...и сразу не разберешь: то ли в глазах мутнеет, и колышется вязкая пелена, то ли взаправду тучи над городом разразились армией витиеватых кристаллов...
...и даль отступает... То, что виделось раньше чётким, пропадает вовсе...

...как всё же странно... и жутковато... и и до некоторой степени больно... читать мысли в дневнике, которые так никогда бы не узнал...
...это что-то вроде насильственной телепатии... и игры в угадайку.... когда тщишься определить, есть ли в них что-то и "обо мне"...
...такое слабовольное... такое бесхарактерное ощущение....
...и страшно узнать, что это правда... и приятно узнать, что ошибся... и опять страшно...

...страшно уезжать надолго...
...страшно оставить телефон в другой комнате...
...страшно не думать о ней хотя бы 5 минут... будто это может хоть как-то поддержать призрачным мысленным мостом...
...страшно от собственного бессилия что-либо сделать на расстоянии... вне досягаемости голоса... в радиусе слышимости, но за гранью видимости...

...и приходит снег... как избавление.... как долгожданные слепота и глухота...

...не видеть и не слышать того, что не должно...